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<\/p>\nDebo reconocer que me cuestan los principios. Un hilo de funambulista une una colecci\u00f3n con la siguiente. Las ansias por estar ya volcando la inspiraci\u00f3n, dom\u00e1ndola y aplic\u00e1ndola a reglas de confecci\u00f3n y tintado se funden con el vac\u00edo que deja el viaje anterior.<\/p>\n
Pero para llegar a una nueva colecci\u00f3n toca trabajar mucho. Enfrentarse otra vez a la hoja en blanco.<\/p>\n
En eso nos encontr\u00e1bamos con todo el equipo, enfrascados en una cruzada bibliogr\u00e1fica: buscando aquel chispazo que dar\u00eda inicio a una nueva colecci\u00f3n de oto\u00f1o-invierno.<\/p>\n
Y sucedi\u00f3.<\/p>\n
Fue como un rayo. Cerr\u00e9 el libro que estaba observando.<\/p>\n
– \u00bfQu\u00e9 es? \u00bfQu\u00e9 ha pasado?<\/p>\n
No pude contestar porque no encontraba el hilo de donde empezar a tirar.<\/p>\n
– Hay una casa, en California\u2026 – pude decir.<\/p>\n
La fotograf\u00eda de Slim Aarons reproduc\u00eda a p\u00e1gina completa a dos mujeres que conversaban frente a una piscina. La casa era coronada por unos riscos, que a la distancia anticipaban el desierto que la rodeaba.<\/p>\n
Y empezaron las preguntas, el interrogatorio de mi equipo y, con \u00e9l, mi viaje a un rinc\u00f3n de la memoria que pensaba olvidado.<\/p>\n
– Voy a contaros una historia – dije, y comenc\u00e9 a viajar, esta vez con la palabra, de vuelta a California.<\/p>\n
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\u00a0\u00a0<\/p>\n